Bukowski y Barbet Schroeder entran en un cine porno de México

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Cualquier imbécil puede tener un trabajo; vivir sin trabajar es cosa de sabios. Por aquí lo llamamos chulear. A mí me gusta ser un buen chulo.

(CHARLES BUKOWSKI –Cartero)

 

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La fachada no aparentaba en lo absoluto tratarse de la parte externa de un viejo teatro o cine. Era un añejo edificio de cantera, que podría encontrarse en el centro de cualquier ciudad colonial de México o de Latinoamérica, el cual antaño albergó a alguna familia católica y aristocrática del siglo XIX. Venida a menos, perdida en algún embargo o pleito legal por herencias, quizá intestada, a la otrora suntuosa construcción le habían mutilado todas sus recámaras, lujosas habitaciones y ostentosas salas. Vendida en partes, arrendada y subarrendada en fragmentos, la vieja casona parecía ahora un maltrecho rompecabezas mal armado, parchado, diseccionado en múltiples partes y con incontables adaptaciones.

En el segundo piso se encontraba instalado un negocio de caldos de pollo y tortas de pavo que trabajaba las 24 horas, con las ventanas  y el techo cubiertos de infinitas capas de aceite y vapor grasiento, acumuladas durante décadas. Tan sólo un viejo letrero luminoso blanco con letras rojas, perforado y poblado de moscas, anunciaba la programación de aquel día en el antiguo cine: Bar Fly, la película de Schroeder con guión del novelista y poeta norteamericano, Charles Bukowski. Comenzaba a las 9:00 pm.

Unas escaleras bajaban hacia el sótano, donde se encontraba otro negocio de comida china que apestaba a sebo y humedad, junto con una tienda de ropa y zapatos de segunda mano. Ahí, escondida, iluminada por un tenue foco amarillento, se encontraba la diminuta taquilla, en donde un individuo cuya afeminada voz delataba su preferencia sexual, vendía las entradas. A su lado, casi invisible, la puerta de hierro amarillento y despintado del elevador por donde se accedía a la sala del cine, ubicada en el quinto piso.

La sala cinematográfica tenía más de tres décadas en funcionamiento. Sobreviviente de una época en que asistir al cine consistía en todo un ritual de recreación y esparcimiento. En los años sesenta y setenta muchos cines se erigieron en la zona del Centro de la Ciudad, cuando ésta aún era habitacional y en otras colonias aledañas, lujosas y antiguas. Los horarios de casi todos ellos estuvieron llenos todos los días, pero sobre todo los sábados y domingos.

Este viejo cine en particular fue célebre durante muchos años por las funciones de matiné los fines de semana a las doce del día, dedicadas a legiones de niños que se arremolinaban en su elevador para entrar a él, en los sillones de su sala de espera, en su cafetería y su confitería, donde se vendieron todos los dulces, palomitas de maíz, sándwiches, papas a la francesa, refrescos y pasteles de chocolate posibles.  Por su pantalla desfilaron la totalidad de los largometrajes clásicos de Walt Disney: Pinocho, La Dama y el Vagabundo, Bernardo y Bianca, Cenicienta, La Bella Durmiente, La noche de las Narices Frías y un infinito etc.  Del mismo modo que muchas películas mexicanas para niños y jóvenes: Santo y Blue Demon contra las Momias de Guanajuato, Santo contra el Encapuchado Negro, las sagas de Chavelo y Pepito, Pulgarcito y el Ogro, La Isla del Tesoro, adaptada interesantemente a México por el director Gabriel Retes.

Sus mejores años pasaron también hace mucho tiempo, sustituyendo el ritual de asistir al cine solo, en pareja o en familia por los videoclubs, las videocaseteras, luego por los DVDS, la Internet, la televisión por cable y ahora el Netflix y otros sistemas interactivos.

Para sostenerse, diversas administraciones del Cine del Centro trataron de adaptarse a los tiempos que sobrevenían y superar las crisis financieras como podían: de ser un cine especializado en niños y tramas infantiles, se convirtió en una sala de Cine de Arte durante finales de los años ochenta y buena parte de la década de los noventas. Ahí se expuso completo el Decálogo de Kieslowsky, así como su trilogía de Azul, Blanco y Rojo y su majestuosa: La Doble Vida de Verónica. Directores como Kim Ki-Duk, Polanski, Antonioni, Wong Kar Wai, Win Wenders, Godard y desde luego, Barbet Schroeder, transitaron por ahí. Muchos de los niños que asistieron durante su infancia a las matinés volvieron a la vieja sala ya convertidos en adultos para contemplar los ciclos de cine europeo y oriental, también el llamado cine independiente norteamericano, del que Schroeder se convertiría en uno de los principales exponentes. Pese a su singular origen: mitad iraní y mitad francés.

Luego, el viejo Cine del Centro también fue olvidado por los jóvenes universitarios, los intelectuales y artistas que lo hicieron suyo por lo menos durante una década dejaron de frecuentarlo. Funciones completas transcurrían con tan sólo uno o dos espectadores, ya casi nadie asistía. Un ciclo completo dedicado a Polanski se proyectó sin casi un solo asistente, y funciones de películas suyas entrañables, como su genial adaptación de Oliver Twist, de Dickens, se suspendieron por falta de público y asistentes.

El viejo cine fue revendido y luego del año 2001 una nueva administración sustituyó las películas de autor por la pornografía de todas las X existentes. Su vida como sala cinematográfica para adultos heterosexuales fue breve, convirtiéndose pronto en un cine gay en donde no era rara la prostitución y los encuentros íntimos fortuitos.

Fue ahí como por un milagro o accidente providencial, que en su época ya de Cine Porno Gay, en el Cine del Centro, alguien programo, tal vez sin darse cuenta, Bar Fly, de Barbet Schroeder con guión de Bukowsky.

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Se proyectó solamente un día, en dos horarios: la tarde a las 6:00 y por la noche, 9:00 pm. Sus comensales se encontraban bastante lejos de ser los infantes y padres de familia que lo concurrieran en los años setenta y ochenta, mucho menos los intelectuales y artistas que lo hicieron suyo en la década de los noventa. Un público homosexual y afín al mismo arribó a la antigua sala cinematográfica. No eran poco frecuentes los ligues, encuentros y desencuentros, un furtivo sexo oral bajo la luz del cinematógrafo, a cambio de cincuenta pesos, una masturbación mutua, entre dos amantes desesperados y anónimos. Incluso, contaban algunas leyendas, alguna rápida penetración anal, en medio de ayes y quejidos, bajo el cobijo de la penumbra.

Ahí habrían ingresado sin ningún problema, el director francés Barbet Schroeder, avecindado en los Estados Unidos desde que estrenara Bar Fly, a fines de los ochenta, y el poeta y novelista, Charles Bukowski. Con la finalidad de contemplar, sin ningún pudor ni dejo de admiración, la exhibición de su película, así como para observar a la singular fauna urbana de depravados y adictos al sexo casual que asistirían a la misma. Tal vez para inspirarse un poco y escribir luego incansables  y atrayentes poemas, novelas y guiones cinematográficos.

Ninguno de los dos tendría problema alguno, ni prejuicios ni aspavientos. Seguramente habrían adquirido previamente una botella de whisky, envuelta en su infaltable bolsa de papel, junto con otra de agua mineral y sus vasos desechables. No habrían dudado en servirse sus sendas bebidas e ingerirlos alegremente mientras veían la película, fumaban un tabaco tras otro y se divertían con la actividad del público.

El viejo Bukowski no poseía ningún prejuicio hacia la homosexualidad, él mismo había tenido, como nos cuenta en su novela: La Senda del Perdedor, que prostituirse para sobrevivir, proporcionando sus servicios sexuales a viejos dandis ricachones en Los Ángeles cuando aún era un joven y pobre aprendiz de escritor y un estudiante mediocre de periodismo. A Charles Bukowski, del mismo modo que al escritor Jack Kerouac, le fascinaban las mujeres mexicanas. Nos lo revela tanto en La Senda como en su célebre libro: Cartero. Se iba por las mañanas a los barrios latinos de Los Ángeles para transcurrir las horas, contemplando las caderas y pronunciados culos de las prostitutas y obreras mexicanas, acompañado únicamente de un sexteto de cervezas sentado sobre una banca.

Al director Barbet Schroeder les fascinaban tanto los mundos de las transgresiones, que iniciaría su carrera cinematográfica con More, un filme con música de Pink Floyd dedicado al consumo de la heroína. Su afición por lo subterráneo lo llevaría en el año 2000 a realizar magistralmente en Colombia La Virgen de los Sicarios, de temática eminentemente gay, basada en el libro de Manuel Vincent. Aunque no le faltarían grandes propuestas para saltar a los grandes negocios hollywoodenses de cine, contando con la ayuda de su amigo Francis Ford Coppola, siempre habría elegido el camino de la independencia y del cine de autor.

La inquieta y convulsa actividad del extraño público no les permitiría admirar con toda calma su película. Gente moviéndose de un asiento a otro, voces inquietas, susurros, quejidos, húmedos chasquidos en la oscuridad de la sala cinematográfica. Individuos que también bebían e introducían otras sustancias en sus organismos mientras se les practicaba una masturbación o un blow job, a bajo costo

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Las críticas no tuvieron piedad en su momento con Bar Fly, a finales de los ochenta. Los admiradores de Schroeder y su anterior carrera en el cine francés señalarían que la adaptación de la literatura a la pantalla de las aventuras de Henry Chinaski: el anti héroe de casi todos los libros de Bukowski, era errática. Por su parte, los fans del escritor se sentían ofendidos con la actuación de Mickey Rourke, representando al buen Hank Chinaski, afirmando que no coincidía en lo absoluto con lo que ellos habían imaginado al leer los libros. Algunos decían que Rourke parecía más bien un mono con daño cerebral balanceándose por todo el filme. La verdad es que al propio Bukowsky le encanto tanto la adaptación al cine de Schroeder como la actuación de Mickey Rourke, y en más de una ocasión los tres artistas aprovecharían los espacios de descanso durante la filmación, para beber bunas cantidades de alcohol y conversar en el set entre tabacos y carcajadas. Lo cual no es difícil imaginar para nadie.

Al contemplar Bar Fly podemos deducir que su historia transcurre en la etapa de madurez de Chinaski, luego de dejar de trabajar en el servicio postal norteamericano durante casi quince años. Un trabajo de esclavo enajenante que casi mata su creatividad y su voz de poeta. Abandonándolo, como nos cuenta en su obra Cartero, un buen día, decidido a vivir como fuera de sus poemas, relatos y novelas. Y vaya que lo conseguiría.

Al finalizar la exhibición de Bar Fly en el viejo Cine Porno del Centro, el público prácticamente habría desaparecido. Encontrándose casi solos los dos personajes al encenderse las luces, sentados en sus sillones, ya un poco ebrios y contentos. Se despedirían tomándose las manos y dándose un abrazo, hace algunos años que el viejo Bukowski habría pasado a ser un habitante del Otro Mundo. En donde seguramente encontraría buenos amigos con quienes beber, departir y hablar de libros. Y  Barbet Schroeder  retornaría a Francia, a su casa, con su esposa, en París.

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